Saxophone man, guitar man

Era una noche típica de verano. La mayoría de los vecinos del barrio veraneaban en Benidorm, y el resto lo hacía en otros sitios. Sólo quedaba él, mientras la bola de la luna no paraba de girar estática en la larga autopista que parece el cielo de noche. (Es por eso que la Route 66 es infinita, nunca termina de recorrerse.) Y ahí estaba él, sentado en el quicio de la ventana, ocultándose del foco de la luna bajo un sombrero, encorvado y delgadísimo, con una vieja y amarillenta camiseta de tirantes. Marcaba sus costillas, su columna vertebral, dejaba ver como se inflaba su cavidad pulmonar cuando inhalaba el aire suficiente para expulsarlo al ritmo de la melodía. Ahí estaba, en la esquina justo de la ventana, a la altura de un quinto piso, a la distancia suficiente para suicidarse si expulsa un poco más de aire del que necesita su instrumento. Abrazaba al saxo como si de una mujer se tratase y ha su espalda dejaba botellas vacias de whisky y en el suelo discos vacíos de Sonny Rollins, John Coltrane, Chet Baker, Springsteen, Tom Waits, Eric Clapton y un largo etcétera de grandes músicos, mientras el barrio, se inundaba de la triste y veraniega melodia del saxo a media noche.
Quizá, en una ciudad no muy lejana de esta, alguien, en una habitación, rodeado de discos interpreta la misma u otra melodia con una hermosa Fender enchufada a un ampli y mirando a la Luna, negra de hermosos ojos a la par que desea recorrer la Route 66.

To Al, próxima parada: Londres
Listening: Eric Clapton "Crossroads guitar festival". Entre otras: "Cocaine", "Killing Floor" "Sweet home Chicago" "Rock me Baby", etc...