"No morirá el sol, no. ..."

No morirá el sol, no. No desfallecerá la luna tampoco. (Tengo los pies fríos, húmedos por la lluvia). Podrán esconderse los pájaros en estos días, mas vivirán las flores, reverdecerán los árboles, naceran estirpes de savia nueva. No morirá el sol, padre de todas las nubes, que se derrumbarán sobre la tierra en forma de agua. No desfallecerá la luna tampoco, ocultándonos tras su espalda de todos, en noches de estrellas palpitantes al ritmo de nuestros corazones y con el aire justo para llenar nuestros pechos. Tengo los pies fríos, húmedos por la lluvia, que crea ríos en las carreteras, que crea mares en las primaveras, y que cruzamos en una góndola de luna en cuarto creciente. No desfallecerá el sol, no. No morirá la luna tampoco. Terminarán de caer las nubes, y en una orgía de sentimientos, de germinaciones, de estirpes, en un desenfreno de vida, a nuestra góndola se unirán pájaros como resucitados, la savia nueva de las flores, naceran insectos y estrellas nuevas. No desfallacerá el sol, no. No morirá la luna tampoco. Y como un imperio iremos abarcándolo todo.