NUEVA VIDA, NUEVO BLOG. ESTÁN TODOS INVITADOS.

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ESPERO LES GUSTE.

Like a little child

As a small child
I play with the birds.
Like a small child
I cry with the night.
Like a small child
I feel with the heart.

Diario de Simba

Ayer me llevaron al veterinario. Era un tipo muy cariñoso conmigo, me dijo que todavia era mu pequeño para ponerme cualquier vacuna o para desparasitarme, que volvieramos en 15 dias para desparasitarme y hacerme mi D.G.I (Documento Gatuno de Identificacion). Lo que mas me gusto´ de aquel hombre, fue la comida de lata que me dio, ¡mmmmmiauuu, que rica!.
De vuelta a casa, nos encontramos, mis cuidadores y yo con dos gatos negros...aaay los gatos negros, simpre asustados.
Pero yo, con mis dueños, sobre todo con ella, no paso miedo, porque me coje y me besa la tripa, y me hace cosquillas, entonces, yo, maullo. Pero lo que mas me gusta, es trepar por el brazo de mi cuidadora, y empujar con mi cabeza para intetnar despegar su brazo, del cuerpo. Al final siempre acabo rendido, y me duermo, confortable y agusta en su brazo.
El veterinario, les dio la lata de fuagra´s y ahora me la mezclan con la leche... ¡mmmmmiau, que manjar!. ¡Que se beban ellos la leche sola!
Cuando me termino mi leche con fuagras, me dejan recorrer un poco el piso, husmearlo todo, y me meto debajo del sillon y de unos taburetes, que ahora, siendo tan pequeñin como soy, si quepo, pero que cuando crezca, se acabo el escondite. Juego con la zapatilla de Hello Kitty, una gata... oh la la, de mi dueña, me meto dentro y luego tengo que pedir ayuda para salir porque no se. Es entonces cuando el, me lleva al cajon de la caca, sobre esa tierra, que esta fria, y me da un masaje en la tripa para que haga caca y pis. Luego, me llevan a mi cama, y muy pocas veces, les despierto, porque, disculpenme, me he hecho caca. Estoy empezando a controlar.

Ah, se me olvidaba, mi dueño dice que soy un gato "traveler", no se que quiere decir, el caso es que me llevan mucho en el coche, y yo, me hecho unos sueñitos... de ronronear, grgrgrgrgrgrgrrr.

Simba

¡Hola!

Me llamo Simba, y como veis mi pelo es color canela... lo que viene siendo un gato naranja. Yo creo que me parezco a Tomas Omalley, o mejor dicho, a Toulouse, de los Aristogatos. Cuando crezca y sea mayor, seré como Omalley, ¡un gato arrabalero!, ¡¡¡Miau!!! Ahora, como soy pequeñito y duermo tanto, puede que me parezca más a Garfield, pero mi objetivo es ser como Tomas Omalley. Para ello me ayudarán mis dueños, comprándome comida especial para gatos, la tierra para que pueda hacer caca, y me da a mí, que mi dueño, del que luego hablaré, está pensando en hacerme una especie de gimnasio en la terraza.

La verdad que el pobre está un poco verde, si no fuera por mi dueña, (su novia). Ella si que sabe cuidarme, y suerte que a él le enseña porque si no... Aunque todavía esté cieguito, yo creo que mi dueña es una chica muy guapa, y por cierto me quiere mucho, porque me coje con mucho cuidado de las patitas delanteras y me dice "oooy, mi gordote, mírale que gordote está, mi príncipe" y cuando dice mi principe, yo me siento muy bien. Ella es la que enseñó a mi dueño, su novio, a darme la leche, y bueno, yo prefiero que me la dé ella, aunque también entiendo que él esté nervioso. A fin de cuentas soy su primer gatito, tan pequeño...

Miaaauuu, miaaaauu... bueno, como soy todavia soy muy pequeñito, lo único que hago es beber leche y dormir, y ahoraaa, aaahmmmm, tengo sueñito....

Días de vino y rosas (II)

Martes, 21

Florecen las motos como flores en un asfalto y en ellas viaja el tiempo como paquete, o polizón. Solo queda continuar, esperar la lluvia para darle uso al periódico.

En las noticias, una cumbre contra el racismo, y el primer interventor, un racista, tacha de racista a otro. En fin, un mundo de locos. Y siguen cambiando el nombre de las calles, lo cual todos perdidos.

Descubro un nuevo concurso de relatos de la FNAC. Decido no presentarme. Igual que las golondrinas, que todavía no se han presentado, oficialmente a la primavera. ¿Acaban por desilusionar las cosas? en cierto modo, pero no todas. La primavera, con la alergia, y la nariz deja de oler cuando se pone a estornudar.
Pero en primavera no es todo alegría, también hay flores que se estampan, motos que marchitan.

A veces...

A veces sentimos esas ganas de escribir sin tener motivo o razón alguno. Sin tener nada que decir ni que opinar, simplemente esa sensación de sentir las teclas hundirse bajo los dedos, o tan siquiera eso. Porque hay días que llueve incluso debajo de tu paraguas y te preguntas por qué lo llevas sin saber por qué, o porque te da miedo la noche y la oscuridad y por cojones tienes que dormir solo. Sólo dormir, es el único remedio que queda, siempre y cuando la oscuridad te deje cerrar los ojos. Mientras tanto tu paraguas descansa en un cubo de basura, y asustado palpas las sábanas de la cama. Descubres que has tenido una pesadilla y te has meado. Pierdes el sueño y te vuelve a inundar el miedo, enciendes la luz y te ves solo. Ya de nada vale volverse a dormir. Te desplomas en la cama, como un cadáver con un mecanismo que hace que se le levante la tripa. Miras al techo, y piensas, y en tu cabeza resuena la melodía del último disco que has comprado... "por que las cosas cambian", y lleno de rabia, gritas, ¡y a la gente le jode!. Cuando te das cuenta, suena el despertador y has pasado la noche en blanco, como el blanco de mis ojos... como tantas cosas.

Reconstrucción de mi cuerpo

Sólo diré que todo empezó gracias al molde de unas manos que hice mías...

Espero que pronto el resto ya este escrito...

Ataúd sin raso

No fue el niño más brillante de la clase, de hecho, todos le saludaban con una colleja y le pedían los deberes. Después, probó con el fúbol, en el equipo del barrio, como portero, pero su gloria no pasó del fracaso y del portero más goleado en las cinco primeras jornadas. Aún así, se resistía a hundirse y seguía escuchando "Carmina Burana" cada tarde de 5 a 6.
Un día, en el gimnasio donde entrenaba para nada, un hombre gordo, con sombrero, parecido a aquel típico mafioso de los años 30 en Chicago, (tanto es asi, que al verle, parecía en blanco y negro). Aquel tipo le hizo una oferta que bien pudo rechazar, pero tenía el defecto de no saber decir no. Desde entonces, empezó a entrenar para algo.

Su primer combate se saldó con un K.O a mitad del primer asalto, su gloria llegó cuando aguantó dos asaltos en un combate contra Mike Tyson. Al terminar el combate, Tyson declaró que lo podía haber tumbado en el primer crouch, pero que le dio lástima. Así, que su carrera terminó a los seis meses, en un combate contra el "Potro" de Vallecas, que le dejó sordo y sonado para el resto de su vida. Desde entonces, todas las tardes, de 5 a 6, suena en su cabeza "Carmina Burana" mientras se lamenta de haber aceptado la oferta de aquel tipo en blanco y negro. Acabó arruinado, sin el dinero suficiente para forrar de raso el ataúd donde descansa ahora.
Lo cierto, es que la cara de este tipo me suena. Recuerdo que le vi en una televisón en blanco y negro, con el tipo que se tiró a Betty Boop. Ya recuerdo, su boxeo consistía en golpear con su cara los guantes del contrincante.

Recibirás un paquete...

Recibirás un paquete, sin acuse de recibo
perfectamente envuelto.
Desde fuera, oirás un ruido,
como el tic tac de un reloj.
A medida que te lo acerques,
parecerá el traqueteo de un pájaro carpintero
golpeando un árbol para compartir una casa.
Cuando estés deshaciendo el nudo del paquete
el ruido será más acelerado
y a la vez más seguro.
Una vez abierto, leerás esta nota:
"ESTA ES TU CASA,
SI QUIERES VIVIR CONMIGO,
DEVUÉLVEMELO EN MANO"
y al levantarla, descubrirás,
perfectamente envuelto, mi corazón.

Versos caídos

O versos de estos días...

Tengo el cerebro acechado por delfines
y mi boca asediada por tus senos...

Un empapadero de córneas...

Como cuando una mariposa se suicida
llegando a tocar el suelo.
Bello suicidio...

Saxophone man, guitar man

Era una noche típica de verano. La mayoría de los vecinos del barrio veraneaban en Benidorm, y el resto lo hacía en otros sitios. Sólo quedaba él, mientras la bola de la luna no paraba de girar estática en la larga autopista que parece el cielo de noche. (Es por eso que la Route 66 es infinita, nunca termina de recorrerse.) Y ahí estaba él, sentado en el quicio de la ventana, ocultándose del foco de la luna bajo un sombrero, encorvado y delgadísimo, con una vieja y amarillenta camiseta de tirantes. Marcaba sus costillas, su columna vertebral, dejaba ver como se inflaba su cavidad pulmonar cuando inhalaba el aire suficiente para expulsarlo al ritmo de la melodía. Ahí estaba, en la esquina justo de la ventana, a la altura de un quinto piso, a la distancia suficiente para suicidarse si expulsa un poco más de aire del que necesita su instrumento. Abrazaba al saxo como si de una mujer se tratase y ha su espalda dejaba botellas vacias de whisky y en el suelo discos vacíos de Sonny Rollins, John Coltrane, Chet Baker, Springsteen, Tom Waits, Eric Clapton y un largo etcétera de grandes músicos, mientras el barrio, se inundaba de la triste y veraniega melodia del saxo a media noche.
Quizá, en una ciudad no muy lejana de esta, alguien, en una habitación, rodeado de discos interpreta la misma u otra melodia con una hermosa Fender enchufada a un ampli y mirando a la Luna, negra de hermosos ojos a la par que desea recorrer la Route 66.

To Al, próxima parada: Londres
Listening: Eric Clapton "Crossroads guitar festival". Entre otras: "Cocaine", "Killing Floor" "Sweet home Chicago" "Rock me Baby", etc...

Sin título

El Mar (21 gramos)

El Mar, es vida y muerte, es cielo y tierra, es esperanza y desesperación, es alegría y tristeza, miedo e ilusión. El mar es el filo de un cuchillo y el borde de una pluma de colibrí. El Mar es inmensidad y escasez, tranquilidad y viveza. El Mar es un niño y un adulto, es una cuna o un tormento.
El Mar es un corazón que late, es un horizonte de ojos, es como una pupila inmensa. El Mar es el útero de todas las personas... El Mar es un cielo de agua...
Lo más emocionante es cuando se descubre que todo el Mar tan sólo pesa 21 gramos, justo el peso que dicen que tiene el alma de las personas, porque el Mar es el alma de la tierra, es el alma de cada persona que vive en la tierra.

Escribir porque sí

Escribo ahora, a estas horas de la noche. No, aunque lo parezca, esto no es otra declaración, aunque me descubriré un poco más, o quizá, bastante menos. Quien sabe, ya lo decía el principio de incertidumbre donde se esconde la música, la literatura, la escritura... El desfiladero donde van a morir los pájaros de mi cabeza, aunque tenga poco de ornitólogo. El día que me habra la cabeza, el cielo se nublará de aves.
No sé, no sé lo que escribo. Pero lo escribo.
Si me cortara un dedo, saldría una palabra, si me cortara los cinco, una frase, si me cortara la mano, escribiría un libro. Pero como decía una canción, "de los libros no se aprende" y me conformo con tener la luna en la mesilla como lampara de noche. Como lámpara de noche hasta que venga la muerte. "Vendrá la muerte y tendrá tus ojos" (Pavesse) y será una dulce muerte, mientras tanto, riega mi vida con tus ojos, con tus labios, con tus manos, tus dedos, tus uñas, con tus pies y tus piernas, y yo, velaré la sombra de tu tripa, besaré el sur de tu ombligo, miraré con telescopio tus ojos y agarraré con fuerza el cacetín de la noche, que es tu calcetín.
Sigo sin saber lo que escribo, pero escribo.
Escribo porque me lo pide nadie. La musa ha muerto o nunca existió. O nunca vino a visitarme. Lo sublime tampoco existe. Lo sublime, tan solo, es un esfuerzo, como el amor. Aparte de un sentimiento es un esfuerzo, "el amor son tres flores que se riegan a diario" (Chaouen y no Ana Torroja). Y al final ¿qué?
¿Qué?
Contesta si sabes algo. "Solo sé que no sé nada". Y tampoco sé lo que es nada. Nada, nada, nada...
Sin embargo tú, mi amor, lo eres todo, todo, todo...

Declaración

Mi nombre ya lo saben. Mi edad no importa. Y esto que titulo "declaración" quizá no sirva para nada.
Me gusta mucho ver los vencejos volar por la ventana de mi casa, me gusta ver los anocheceres en cualquier lugar, me gustan los ojos de la persona que me devolvió los primeros versos de mi vida. Me gusta mojarme cuando llueve y dormir arropado con su cabeza en mi pecho. Me gusta dormirme después de ella. Me gustan mis nuevas gafas de sol y no me gusta bajarme de un coche cuando llevo media hora de viaje. Me gusta leer y escuchar música. Mi escritor preferido es Francisco Umbral y mi libro "Mortal y rosa". Sobre la música, me gusta varios estilos.
También me hubiera gustado escribir mejor, componer música, saber más sobre las matemáticas, sobre las ciencias. Me gustaría viajar en tren a París y tener un velero para relajarme en el mar. Una nave inmensa como estudio de arte.
Me hubiera gustado ser mejor persona.
Pero soy como soy, y esta es parte de mi declaración, la otra parte se la dejo a quien quiera o quienes quieran continuar.

Última apuesta

Fue su última apuesta.
Todo estaba preparado, la mesa de póquer, redonda, con el tapete verde, una lámpara sobre la mesa, al fondo, en una esquina de ese sótano una vieja televisión en blanco, un combate de boxeo, quizá repetido entre Mike Holifield y el potro de Chamberí. El whisky que no falte por supuesto, el tabaco, cada uno lo trae de su casa.
Fue, su última apuesta.
LLegó tarde. Su Renault 5 le falló en la rotonda de Cibeles. Sin más dilación, se bajó escrupulosamente de su vehículo y cogió el Metro en Banco de España. Muy a su pesar tuvo que gastarse un Euro en el billete, un euro del que tenía reservado para aquella partida de tahúres... Con soberana elegancia, sacó un cigarrillo del bolsillo de su chaqueta y le prendió fuego. Alguien, a su lado, le espetó:
-Por favor, ¿puede apagar el cigarrillo? Resulta un poco molesto el humo.
-Y a mi me jode tener que escuchar esa estúpida música en tu mierda de móvil.- y acto seguido, con una elegante sobriedad, pidió prestado el móvil de esa persona y apagó el cigarrillo en la batería del teléfono. Adiós muy buenas, esta es mi parada.
Fue, su última apuesta.
La partida empezó muy bien para él. Las diez primeras manos las había ganado sin utilizar el As que llevaba en la manga. Guardaba otro en los calzoncillos por si el de la manga le fallaba. Aunque en esta partida, no le iba a resultar posible utilizar esos dos ases. La baraja de esta partida tenia la peculiaridad que en su cara, tenía dibujados los personajes de Walt Disney. Pero la cosa empezó a ir mal. Sudaba como un gorrino, la música de Ricky Martin le ponía nervioso, por eso es por lo que lanzó efusivamente su petaca de whisky al aparato de música. Pero aún así, las cosas no mejoraro.
Fue su última apuesta.
Que sepáis, que desde mañana, un casino de las Vegas, va a llevar mi nombre.
Fue su última apuesta. Se jugó la vida y la perdió. Lamentablemente, ningún casino de las Vegas lleva su nombre. El único recuerdo que queda de él, es su Renault 5, en medio de la plaza Cibeles.
Desapareció con su última apuesta.

Improvisando...

Me juego la vida prendido en las alas de un gorrión
por cantarte una alegría, por susurrarte una emoción
pierdo el norte en mi brújula
por verte desnuda en los mares del sur.
Dejo de existir, si me dejas de sentir
y tus ojos son mi eclipse
y tu vida, mi nueva luz.

Pídeme si quieres todo el salitre del mar
pídeme si quieres un cielo de estrellas
pídeme si quieres todos los colores de la luz...
te daré un espejo para que mires tus ojos,
sólo puedo darte palabras y sentimientos.
Sólo puedo darte algo de poco valor,
los colores recuperados de mi vida entera.

[Es un privilegio, sentir cómo se pierde la noche, cómo se marcha la Luna, en tu espalda]

Versos sueltos

Los electrodos de mi corazón
dicen que perdí los cartuchos
¡Mentira!
Trato de concienciarme de ello
dilatando mis pupilas en la oscuridad
observándote,
ayudándolas con la vigilia de hadas verdes
y vinos de dilatante sabor...

¡Dispara!
No, carga el cartucho, y escribe.

Blues...

Si quieres escribir sobre seres humanos, lo mejor que puedes tener en casa es un gato.

Aldous Huxley

El Blues, no nace de una partitura, nace del corazón

Daniel Rojas

Nunca pensé que fuera a llorar por un animal, y tú, me has hecho llorar.
Lo siento, no pude traerte a casa, lo intenté, pero no pude. Quizá, no debí cruzarme en tu camino... pero fue inevitable. De verdad, intenté traerte a casa, a pesar de que la gente diga que los gatos son para estar en el campo... no, eso no es cierto y tú lo sabes, un gato prefiere la tranquilidad de una casa. Lo siento, Blues, lo siento.
Tu cara partida, te quería llamar "Scarface" pero era un nombre muy feo para un gato tan hermoso como tú. Te llamamos Blues, y temblaste, te dijimos Jazz, y temblaste, al final te quedaste con Blues...
Tienes todo el derecho a odiarme, a llamarme estúpido. Estoy seguro que donde estés ahora, estarás bien. Creo que estás con más de tu especie. ¿Sabes? Yo también soy gato, madrileño, vamos, pero eso, ya, da igual. Lo siento Blues, no pude haberte traído a casa, sé que no reclamarías mucho, solo un poco de comida, tu tierra para cagar y un poco de calor para dormir, poco a poco irías haciendo tu vida y...
¡Estúpido humano yo, que me crucé en tu camino!
Contigo, tenía lo que me faltaba, la acción del niño. Con mi Amor, tengo el alma, y tu me aportaste, aunque sólo por unos días, la acción del niño... Eternamente agradecido... ¿y yo?, ¿qué te dí?... pero ya todo da igual, Blues, todo, da igual... Me has hecho llorar, y te lo agradezco. No, no lo dudes, maúllame, llámame estúpido. Si te cuesta, no te preocupes...
¡Estúpido humano yo, que me crucé en tu camino!
Una última cosa, Blues, ¿sabes lo que es la esperanza? Dicen que es lo último que se pierde. La acción debe ser lo primero.
¡Maúllame, maúlla.!

P.D:
Es de esas veces que dices, esto es lo que necesitaba, y no sabía que era esto.
¡Estúpido humano, yo, que me crucé en tu camino!
Lo siento.

Conversación a la luz de una hoja de periódico

-Oye, Al
-Dime
-Mañana hay un concierto del "Boss" en el Bernabéu
-¿Y?
-Podríamos ir
-¡Ja! ¿Tienes entrada?
-No pero nos podríamos colar
-¡Tú estás loco!
-Aparte
-¿¡Pero cómo nos vamos a colar!?
-Pues no lo sé, pero yo digo que podríamos ir.

Y mientras tanto, Al rasga una cuerda de su "Negrita" y yo, prendo un cerilla e incendio una hoja más del periódico del día.