Como un puerto

Soy un puerto de mar sin mar
soy un puerto de mar con un muerto,
sobre un lecho de nada y vacío
sobre unas sábanas arrugadas.

Soy un puerto muerto de mar sin mar.

Soy un puerto de mar
que cobra sentido
cuando a sus costas se arrima el mar de tus labios,
un puerto muerto de mar sin mar
que mece cuando cerca de mi pecho
pronuncias susurradas palabras.
Un puerto de mar muerto,
de barcos encallados
que recogen sus velas cuando
cuando tus ojos se acercan en forma de gaviotas.

Dime tú, amor,
dime, mi amor,
qué técnicas, qué aves,
qué olas, qué mares
utilizas para revivir este puerto
encallado de mares muertos
que viven cuando tu cabeza se hunde en mi pecho.

Dime tú, mi amor.

Sueños de ayer y hoy

Siempre he soñado pasear por Madrid con un bombín negro que nunca tuve, acompañando mi paso con un bastón de aquellos que escondía un sable en su interior, que nunca tuve, que nunca tendré.
Siempre he soñado, observar en mi estantería, un viejo micrófono de esos gordos y metalizados, de los viejos crooners americanos, de cuando Franky (Frank Sinatra) empezaba a cantar.
Y siempre he soñado recorrer la Gran Vía, en un viejo y enorme Chevrolet azul cielo.

Más procesos de creación...(III)

Siempre habrá una jauría de lunas dispuesta a alumbrar la estirpe de sentimientos que creamos en una habitación teñida del azul de la noche, del aroma del sexo y de las caricias a mano amada.

Luna. Luna como bola de heroína, droga de Dios, drogada de sí misma. La Vía Láctea, como una raya cortada por la mano de Dios, como la raya inexistente que divide la distancia negativa entre tú y yo. El calor de tu matriz, el frío en las afueras...

Pasaría toda una noche en vela, o todas las noches, a tu vera, cerca de cualquier pecado, refugiándome en tus costados o en tu axila, para nunca poder redimirme sino es en tu cuerpo.

Más proceso de creación (II)

Las caricias de tus palabras,
los susurros de mis pies
bajo las sábanas.

Diccionario (IX)

Sentimiento: es algo que nota el corazón, el alma o la mente. Hay muchas clases de sentimientos, desde el amor al odio. Y muchas maneras de expresarlos. Y hay gente que no sabe expresarlos, y otra que sí.
Pero el sentimiento más hermoso que existe es aquel que se produce cuando alguien te escribe una cosa que siente, que la escribe desde dentro y hace que tu alma se emocione y que llore por el corazón en forma de latidos inexplicables. Que llore de emoción.

(Ese sentimiento existe, yo lo he experimentado)

Carmelo (el niño de los caramelos)

Carmelo es un niño que le gustan los caramelos. A Carmelo, le llaman los otros niños "Carmelo el de los caramelos". Carmelo no hace más que comer caramelos. Un día se quedó sin dientes.
Una noche, Carmelo tuvo una pesadilla, soñó, que en la puerta de su colegio era comindo por millones de caramelos. A la mañana siguiente, en su cara había una enorme sonrisa y su cabeza se había convertido en un enorme caramelo.
¡Carmelo, "cabeza de caramelo"!, le llaman ahora los niños.

Carmelo, cabeza de caramelo.

Una manera de aceptar la fantasmática es pensar como un niño. Si se cree no tener fantasmática o no recordarla... invéntatela.

Tiene miedo (miedo de niño).

Tiene miedo el niño. Tiene miedo. Tiene miedo de su fantasmática, de su fantasía, que todos saben que es mentira, pero que él afirma ser verdadera porque la vive y la siente. Pero no sabe el niño, que eso que ahora le atormenta, le asusta, le da miedo, que eso que ahora le esconde bajo la sábana de su cama, cuando sea un adulto, le ayudará a soportar situaciones que le cueste afrontar, y cuya mejor manera de tratarlas, es hablando con los monstruos de esa fantasmática que de niño le atormentaba.

Y es que al niño, le atormenta la oscuridad hasta que la descubre.

Felicidad=Aceptación de tu fantasmática

Fantasmática de mi niñez

Todos los niños crean imágenes ficticias, que se conocen como fantasmática. Yo perdí mi fantasmática pero ahora la estoy encontrando. Mi fantasmática consistía, o consiste en imágenes a veces aterradores pero dulces a la vez, imágenes fantásticas, en creer que algo es lo que no es desde la verdad del niño, que sabe que todo es, cuando el lo piensa.
Mi fantasmática era un caballo blanco aparcado en la terraza, que era una bicicleta estática, mi fantasmática era hacer una tienda de campaña y refugiarme del monstruo que habitaba debajo de la cama, por eso, siempre dormía centrado, y procuraba no acercarme al extremo del colchón por si aquel monstruo me agarraba y me llevaba a un mundo que quizá siempre quise descubrir, un mundo de árboles grises y cuervos negros, de búhos susurrando en la noche y grillos saltando entre las hojas secas. Tenía otra fantasmática; consistía en un laberinto de arbustos verdes, y seres fantásticos como faunos, y hermosas ninfas y sirenas que cantaban, porque ese laberinto de arbustos, daba paso a una hermosa playa donde me esperaba un caballo de mar, salvaje, desmonterado, hermoso y enorme.
Estoy descubriendo mi fantasmática, estoy descubriendo mi parte de niño, estoy sintiendo como un niño, sin dejar de ser un adulto.

La felicidad viene cuando alguien te redescubre tu fantasmática y te consigue arrancar tu parte de niño. Entre otros sentimientos.

Más procesos de creación... (I)

Mis dedos que te acarician cual lengua de mariposa besando tu espalda, mientras mis ojos baten sus párpados y sobrevuelan el espacio de tu horizonte, el espacio entre tus caderas y la nada, entre tus pechos y todos los colores de la luz.

¿Dónde mi calle?

¿Dónde está la sirena que cada día alumbraba a un ser en un charco de mi calle?
¿Dónde está la flor de olor de sexo que crecía en las aceras de mi calle?
¿Dónde está el estornino blanco que habitaba un árbol de mi calle?
¿Dónde está aquel pedazo de luna que cayó en una baldosa de mi calle?
¿Dónde están los párpados que una vez robamos a una ninfa en una esquina de mi calle?
¿Dónde están los cristales que rompimos de aquella ventana de mi calle?
¿Dónde están los cuernos que nos regaló un fauno una noche en un portal de mi calle?
¿Dónde están las piedras que corrían y volaban por mi calle?
¿Dónde están los caballos blancos que murieron en bancos, portales y esquinas de mi calle?
¿Dónde está la princesa que una vez jugó al fútbol en la plaza de mi calle?
¿Dónde mi calle?

Felicidad=Fantasía (¿?)

El parque de mi cabeza (entren y disfruten)

Engaño con verdades al subterfugio de la memoria, y con las acuarelas que me prestáis pinto de colores los recuerdos... sigo pintando de colores los recuerdos.
Y me he pintado la cara de payaso feliz con bombín, me he comprado unos zapatos grandes y rojos, una americana de cuadros y una corbata grande. He guardado en el bolsillo de mi americana cientos de larvas que van mutando y salen volando como mariposas de colores. Tengo una margarita que escupe agua prendada de la solapa de la americana, soy un payaso que ríe, que se ríe, que intenta hacer reír. (Risas).
No tengo carpa ni circo, sólo algo metafísico que se llama recuerdo y que como mi cara, lo voy pintando de sonrisas de colores, y a veces, mi cabeza, parece un parque con flores que pueden fumarse y que nos convierten a todos en payasos, en risas de nosotros mismos... también hay flores que te duermen y te hacen soñar con quien quieres y si cierras los ojos muy fuertes, puedes tener a esa persona con la que sueñas a tu lado. Luego están las flores que hacen de tus ojos una acuarela y a toda persona que lanzas una mirada la pintas la cara de colores (es por eso, que tu cara, tiene tantos colores, empezando por los de tus propios ojos).Están también las flores que te convierten en pinceles y entonces, no eres capaz de huir sin dejar huella.
Y sobre todas ellas, se alza la rosa, amarilla, hermosa, brillante, colorida, la rosa que al mirarla te dibuja una sonrisa en la cara, la rosa que domina todo ese parque de flores, la rosa a la que abrazo, y que bajo su sombra recolecto flores de acuarelas, de risas, de payasos, de pinceles para pintarme cada día de un color, pintaros a vosotros de payasos alegres, y reír, reírnos, intentar hacer reír.
(Risas y aplausos)

Sin titulo

He visto volar, más allá del sol, una mariposa preñada de gemelos.
He visto desnudarse un pichón detrás de la luna.
He sentido la lágrima de una flor en mi mano.
He sentido la angustia de las nubes en mi pelo.
He sentido nostalgia de algo que nunca tuve.
Me he sentido uno, cuando éramos dos...

Entrelineas (dos colibríes)

ELLA- ¿yo soy la dueña de tu corazón?

ELLA- ¿sólo?

ELLA- TE AMOOO

ELLA- de todo

ELLA- el protagonista y el causante de mis desvelos

ELLA- tu eres el culpable de mi libertad

ELLA- ¿te hago sentir sentimiento?

ELLA- ¿y eso?

ELLA- yo juego con las palabras que salen de tu boca

ELLA- te sientes mi sentimiento

ELLA- no siento lo que digo pero digo lo que siento

ELLA- eso son palabritas que se llevan dentro

ELLA- quiero ser vagabundo en tu cuerpo y perderme en la profundidad de tu mirada

ELLA- y yo soy misionera de tus labios por donde paseo, llévame muy lejos y hasta el infinito contigo, donde no nos molesten y estemos solitos, donde tus manos se convierten esposas para las mías

ELLA- te dejo ser mis sábanas para que por la noche puedas arroparme

ELLA- tu eres mi amanecer

ELLA- yo solo espero tenerte, estar rodeada de tus brazos, ser la niña de tus ojos, ser la culpable de la sonrisa en tu pensamiento

ELLA- me ahogo en el sabor de tu cuerpo

ELLA- desde que te vi, te quedaste grabado en mi mente

ELLA- y yo la niña que te levanta del derribamiento

ELLA- y la mía la de una madre al dar a luz a su primer chiquillo

ELLA- ya lo has hecho, desde aquel día bastó para grabarte automáticamente

ELLA- te has equivocado, están en mis ojos

ELLA- se me habrán escapado

Una frase

Una frase de un último proyecto, un proyecto difícil, ambicioso, metafísico, sentimental y de sentimientos... (espero poder terminarlo y conseguir mi objetivo) Hay veces, que cuando paso mi mano por mi cara soy capaz de sentir el tacto de mi madre, la caricia de su mano. A fin de cuentas, durante nueve meses fuimos uno, gran parte de su personalidad está guardada en mí, con recelo, con orgullo... sus colores son gran parte de mis recuerdos.

Como un delfín

Y como un delfín, así oía yo. Las ondas viajaban por el líquido amniótico emulando al Mar Mediterráneo y yo flotaba en su interior. Y como oye un delfín, así oía yo mi corazón, cual caracola varada en el agua, así oía yo el torrente de sentimientos que corrían por el cordón umbilical, culpable de la unidad que éramos mi madre y yo, de la simbiosis entre tierra y mar. (Entonces, mi madre, era como una sirena).
Pero las ondas, atravesaban la membrana que me protegía, y es entonces cuando yo escuchaba las manos de mamá acariciar su tripa y era capaz, incluso, de sentir su tacto, otras veces era papá el que tocaba la tripa de mamá o mi hermana, con su pequeña mano, con sus ondas casi diminutas, que les costaba atravesar las paredes de la matriz de mi madre.
Sin embargo, lo más emocionante, era cuando mamá salía a pasear y yo oía sus pisadas, me imaginaba el terreno, diferenciaba entre el suelo del Metro o el suelo de charcos del invierno, o las escaleras de casa, o la humedad en los pies de cuando se metía en la bañera. Y así, como un delfín en el Mediterráneo, me sentía yo en el seno de mi madre.

Sentimientos umbilicales

Dicen que desde que estamos en el útero materno cada persona tiene su propia manera de ser, de estar, de sentir, pero yo era mi madre y mi madre era yo. Eramos una unidad, estábamos en los mismo lugares, de forma interna y externa, sentíamos lo mismo, era un intercambio umbilical de sentimientos, que flotaban en el líquido amniotico de mi útero, eran ternura, delicadeza, pasión, sensibilidad, afecto, amor... flotaban como flores de loto en aquel líquido protector, que era como la transmisión de los brazos de mi madre, como un gran abrazo que me aportaba calor y al que yo respondía con compromiso.

Colores

Pinto de colores pasados el recuerdo. Aquel abrigo marrón de mamá donde guardaba mi mano agarrada de sus pétalos, o la bolsa morada de la compra que ella cogía de un asa y yo de otra. Sus ojos marrones claros -claritos, que decía de pequeño-, el pelo cahoba, los labios pintados, la sonrisa de mamá, el jersey rojo que me hizo la abuela, y aquel chandal verde que compramos arriba, en el mercado.
Por fin empiezo a pintar el arco-iris de recuerdos. He dado un paso más allá, he salido del útero para regresar cuando quiera, pero sobre todo para darle color a la memoria. Ahora, un poco de amarillo y verde.

Nochebuena on the road

Subimos en el Chrysler musicalizado y emprendimos el rumbo sin un destino fijo. En la radio sonaban los Suaves, o AC/DC, o Tahúres Zurdos, o Medina Azahara. Recorrimos carreteras sin luces y pasamos por luces sin carreteras, paramos en un gasolinera a repostar y yo entré al restaurante. Encargué un cochinillo para celebrar la nochebuena y lo dejé encima del salpicadero del "Neon" musicalizado. Lamentablemente, el cochinillo duró poco sobre el salpicadero lleno de cartas de póker, de barajas españolas, de CD´s y de revistas de música. Al final, el cochinillo salió volando por mi ventana a la altura de Gran Vía porque el calor del animal empañaba la luna delantera de la discoteca móvil.
Decidimos entonces regresar a la gasolinera donde había comprado el cochinillo, donde una vez más me entraron ganas de cojer una piedra y estamparla contra el aparato de música y dejar de escuchar a Melody. Entonces eché de menos esos garitos de la ciudad, aquel garito donde Al dió su último concierto. Terminamos comprando sandwiches de pollo, una caja de cervezas sin alcohol y un par de botellas de ginebra y pocas latas de tónica. Esa sería nuestra cena de Nochebuena.
Cargados de víveres, emprendimos de nuevo el camino sin rumbo ni destino y acabamos en mitad de un campo, comiendo los sandwiches de pollo, bebiendo y hablando de música y de libros... fue entonces cuando decidimos componer una canción. Al, sacó su negrita del maletero, yo, saqué mi libreta y nos pusimos a ello.
-No nos movemos de aquí hasta que compongamos una canción- dije.
-De acuerdo.
Y pasamos el día de Navidad en mitad del campo, sin saber exáctamente donde estábamos, ya casi sin cerveza, sin ginebra y sin comida.
-¿Aún estará el cochinillo en el asfalto de Gran Vía?
-Es lo mejor que podemos hacer, ir a ver si sigue allí.
Y nos fuimos.

Proceso de creación (IV)

Pues nada, un par de versos más. Creo que se trata de un poema infinito, como el presente contínuo infinito.

Mientras, nuestros párpados, cual mariposas de una extraña raza, copulan a distancia al ritmo de las flores o de los sueños, al compás del perfume del sexo.

Has de saber que alimento mi corazón con gotas de tus labios, y que lo voy disfrazando de un color azul.

Mis presentes continuos infinitos

Creo que todo lo pasado ha merecido la pena, pero no creo que todo lo presente sea una consecuencia merecida de lo pasado. Nada depende de nada. Todo es un presente contínuo, o mejor dicho, varios presentes contínuos.
Mientras se recuerden esas cosas, se están viviendo. Algunas llegarán a su fin, otras, serán un presente contínuo infinito, como el amor de madre, como mi infancia, como el calor del útero, como la mirada de mi padre, como la vigilancia de mi hermana.
Y hay un presente contínuo infinito del presente, que es como una especie de sentimiento, que son esas amistades que hacen que te olvides de todo y a la vez sigas recordando esos presentes contínuos infinitos haciéndoles, incluso, partícipes de ellos. Algo así como compartir una misma infancia con la única diferencia de la edad. Es un presente con nombre abstracto: amistad. Es un presente con nombres propios: Marisa, Alberto, Ana, Ramón.
Pero hay otro presente contínuo infinito del presente. Un presente que va camino de cuatro meses, un presente que se llena de alegría, de ilusión, de un compromiso mutuo y del deseo de ser libertad, porque como dijo Platón "mientras se desea no se posee". Es un presente con nombre abstracto: amor, que es a la vez acción y contemplación, audacia y prudencia, virilidad y feminidad. Es un presente con nombre propio: Sandra, mi faro de Alejandría, guía de la libertad de mi alma.